雀

雀巢

　　雀是小号飞行物，比不得鹤，比不得其它大型飞鸟。所以雀的窝巢，当然不会像老鹰筑在云间绝崖，也不会像鸦、鹭筑在高树之梢。它不需要如此惊人的旅舍，只需一个仅可盈握的避风躲雨之所。它在世间任何荒芜野外甚至稠人广众的边沿篱落、灌木丛，就可以建起窝巢，比平地略高一点即可，若是没有略高之处，就是结在草茎之下，也很好。

　　雀巢很小，却玲珑可爱，材料是被岁月和风雨遗弃之物。小的落叶，断的草茎，枯的细枝，飞散的蒲公英花、芦花或别的落花，只要是雀的小嘴能叼得动，这些大自然的弃物，都能编搭出精致绝伦的小巢。半圆形的，弦线朝下，截面朝上，迎着星光月光和连绵的雨、风、霜、雪，把飞行后的累、觅食后的倦以及回家的欢喜，在一片啁啾里卸下，卸到梦幻一般温暖的巢中，度过日迁月移的长岁月、短岁月。

　　结在小树上的，一定会是极勤快的雀，那窝巢就像树上的一枚果实，色泽斑驳中透出一种沉静安祥，窝巢和树就那么浑然一体。悬在小树上的巢却容易被大风刮跑，不怕自己的家会随风漂移，只有极勤快的雀儿才会在小树上安家。结在墙角、篱落间的，一定是胆子比较小的雀，它喜欢把家安在常常被人和动物（如猫、狗）的视线忽略或无视的地方，它懂得隐藏和不招人眼目，就是一种保护。家是永远需要安全感的，它的心思竟通着人心或猫心的世界。把窝结在草茎间的，一定会是务实而且低调的雀儿。它们是随遇而安的一类，很接地气。窝巢紧贴着细草如茵的大地，在春风里传出啾啾，在落花里飞出曲线和诗意。当一个人无意间在野外俯下身子，发现草丛里那么美丽精巧的雀巢，而且巢中还埋着三五枚淡黄深绿的雀卵，他一定会惊奇得几近失语，心里立刻就爱上了这原野和这世界，并小心翼翼地绕过小得不能再小的窝巢，怀着童话一样的心情。

　　记起画家黄永玉题在一只鸟儿下方的话：躺在地上生活，再摔也摔不动哪儿去。雀儿是依照这位大师的话，在地面结的窝儿，也算是低调的智慧和生存的智慧了。人的心和雀的心都是踏实的、妥帖的。

雀喜

　　见到和听到雀儿总是欢喜。

　　在草丛和灌木间跳跃、啁啾，声音清澈得像流水。

　　在晨光和露水里，又或许在冰雪覆盖时，在和风或寒雨中，它们都不会停止那种清澈如水的啁啾，也不会歇住欢快的跳跃飞动。一根小枝丫就够，一根草尖就够，一块小石头，哪怕是荆棘丛，只要有落脚之处，它们就能唱出来，跳跃飞动起来。它们是精灵一样的舞者和歌者，在这芜杂变幻的天地间。它们从不拒绝同类，喜欢三五成群，甚至列成庞大的阵容，飞鸣于灰色冷冽的云层中，但寒冷的是天和地，温暖热烈的是歌声和翅膀。高空里盈耳的都是翅声和啼声，那是天籁，又仿佛融通万物与心灵的乐音。

　　黎明时喜欢听雀噪，风雨时喜欢见雀跃。它们的欢喜让人惊奇，让人心里一振：活着，就要满心欢喜。

　　觅食的雀，栖息的雀，飞动的雀，啼唱的雀，人不会知道它们为什么欢喜，人的欢喜太少。生命最大的补给和滋养，就是心里有欢喜，雀儿明白，人为什么不明白呢？

雀赏

　　那么多画师喜欢画雀，但总是喜欢画寒雀或零乱在秋风黄叶间的雀。人格化了的雀，被水墨赋予太多人的悲苦愁闷，但那不是雀的本意。八大山人的笔下，所有的鸟，包括所有的雀，都是孤独的、孤高的，它们总停落在某片残荷之下或某片寒石上，敛伏着小小翅膀，沉默着，白眼朝天，透出一种冷冽，一种悲愤，一种决绝。那不是雀，只是这位国破家亡的天才画家写心的象征物，那苦痛到无以复加，桀骜到无以复加的心的镜像。几百年过去，这镜像依然如无坚不破的利刃直抵人的心灵。

　　而徐青藤画的寒雀，却是另一种利刃，荒寂无限。这么一个悲怆的人物，对自己狠到以斧自劈，他画的那种枯芦老叶间的寒雀，恰如一部流血不流泪的心史，却丰沛了一部中国画史。那是怎样的雀儿啊，几笔浓到看不清的浓墨，几笔淡到无的淡墨，几根随意的线条，就把寒冬里的生灵刻画得那么孤寂。它们是饥寒的，和漂泊无依的，恰似画家的一颗心。

　　正如八大一样的心影，画雀不是雀，雀更似雀，人与雀，在他们的水墨里从来是一体的，不分彼此，融合成一种绝后空前的心的影像与情感的象征物，并因此而长生不死。

　　纸上的雀在芦丛草叶间不鸣不飞，纸外的雀穿过一天烟景，在大地上留下它的欢喜。

　　雪落下来，地上印着雀的爪痕，如大地留下的眉批。

　　花开放了，晴明里响着雀的欢啼。

　　雀从宣纸和水墨里起飞，落在视野之外。不做世人的伴侣，却做明月清风的伴侣。朝窗外远去的雀影拱一拱手：活着，挺欢喜。